tag:blogger.com,1999:blog-62746182011-12-24T20:31:31.838-03:00* Pez de ciudad<em>"Este clima de asfixia que impregna los pulmones <br> de una anhelante angusta de pez recién pescado."</em> <br><strong>(Oliverio Girondo, <em> Ejecutoria del miasma </em> en "Persuasión de los días")</strong>Rogernoreply@blogger.comBlogger1571100tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1165281530476791282006-12-04T22:05:00.000-03:002006-12-04T22:18:50.493-03:00La misoginia como enfermedad -metástasis del desprecio humano- puede ser medicina: aislamiento (delimitación de lo que silenciosamente se reproduce)Rogernoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164843893645333672006-11-29T20:41:00.000-03:002006-11-29T20:44:53.663-03:00La misoginia necesita una historia de sus fracasos, para definirse al fin honestamente: debilidad, pantomimas homosexuales, histeria (cobardías)Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164841900548460862006-11-29T20:05:00.000-03:002006-11-29T20:11:40.573-03:00La misoginia asumida valientemente con intención de defensa: mujer que huele una debilidad y salvajemente ataca (impotencia de poder, resentimiento)Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164666183154298742006-11-27T19:18:00.000-03:002006-11-27T19:23:03.153-03:00La misoginia, digámosle, indiferencia sobre las maneras habituales, hasta dar odio: seducción (es decir, engaño).Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164665914957444912006-11-27T19:14:00.000-03:002006-11-27T19:18:34.956-03:00La misoginia puede ser un dominio de la carne, control del azar humano: golpe de suerte.Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164665655255195902006-11-27T19:08:00.000-03:002006-11-27T19:14:15.280-03:00La misoginia debe -para no repeler- ser un término positivo, sin mudar de concepto: lucha (contra la negatividad social que la nombra)Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164554788078790742006-11-26T12:25:00.000-03:002006-11-26T12:26:28.080-03:00La misoginia como el conocimiento posible de un sentimiento femenino: competencia (es decir, exclusión de los "iguales").Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1164554531238087092006-11-26T12:21:00.001-03:002006-11-26T12:22:11.256-03:00La misoginia considerada, supongamos, como hecho intelectual primario: introspección (es decir, rechazo).Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1149645374286373572006-06-06T22:55:00.000-03:002006-06-06T22:56:14.303-03:00Chau, que te vaya bien.Rogernoreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1147654368533883172006-05-14T21:38:00.000-03:002006-05-14T22:15:19.510-03:00Chusma: poder e información        El chusma no es esencialmente, como dicen, curioso, ni siquiera intrometido: es poderoso. Maneja información, y de la más importante y trascendente, es decir, la de las vidas de las personas.        El secreto de otra vida vale en sí mismo, pero vale más por tener algo del otro y por tener eso que alguien quiere tener (que es tanto la información como un Rogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1146507941315824132006-05-01T15:08:00.000-03:002006-05-01T15:27:58.266-03:00Gualeguaychú: violencia y retorno.        Entonces vuelvo a mí con la desorientación, la vergüenza y la ira del que recibe una cachetada.        Estoy en mi cuerpo y en mis tonterías (la vanidad, jugar al futbol con las medias, los mates y los abdominales); otra vez, como arrancado de los símbolos. Siento que lo anterior ha sido un mareo, deslizado estaba hacia mi interior, arrancado de afuera Rogernoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1144671691893606772006-04-10T09:20:00.000-03:002006-04-10T09:21:31.913-03:00Gualeguaychú: la eternidad tiene caras sustitutas.        Quizás la única afirmación de este texto que quizo ser más breve esté en el título. Quizás este estirado tiempo que llevo escribiendo sobre recuerdos cada vez más distorsionados por este yo lejano, esté ingenuamente contaminado por quizases y acasos, de los que odia Anouk, quien magistralmente los reemplaza por talveces y por ocasos desde su piso 17.       Rogernoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1143321859265557262006-03-25T18:02:00.000-03:002006-03-25T18:56:46.526-03:00Gualeguaychú: Representaciones (IV)        Tuve la certeza (inútil, por definición) de que el éxito con las mujeres estaba dado allí por la representación. Éxito del cual sabía -en mi interior, con un poco con envidia -su miseria; pero sin embargo, en el terreno de las actuaciones y las puestas en escena, de los teatros y la arena, ese éxito lo era todo, y además era envolvente, circular y asfixiante como la playa Rogernoreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1142096567402956762006-03-11T13:42:00.000-03:002006-03-11T14:02:47.450-03:00Gualeguaychú: Representaciones (III)        La playa del centro, del camping-campante, tenía curiosamente forma de anfiteatro. El escenario semicircular era de arena; los actores, nosotros: cada uno creyendo que no representaba, interpretando bailanchines, labiadores, tapas de revista, amargados que reflexionaban tomando nota. (Siempre admití que lo patético no era la actuación, sino su desconocimiento, asimilado Rogernoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1141405227699808712006-03-03T13:57:00.000-03:002006-03-03T17:55:33.690-03:00Gualeguaychú: Representaciones (II)        Con ese estado de exitación mezcla de asco y nostalgia, desde afuera miraba cómo una comparsera era centro de un corro, de un grupete. Bailaba de fiesta y excitaba. Se aplaudía, se codiciaba, y también se envidiaba.        Finalmente, por azar o por cansancio, dejó de ser el centro geográfico y de atracción; se fue, orgullosa de ser única y primera por un Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1140613667397316182006-02-22T10:07:00.000-03:002006-02-22T11:46:16.563-03:00Gualeguaychú: Representaciones (I)        Incluso más que en cualquier espectáculo de nuestra vida -sacar al perro, una entrevista de trabajo, una conquista-, la fiesta y las ciudades vacacionarias son el lugar de perogrullo para las representaciones. No descubro nada; desde el maquillaje, los falsos bailes, las mentiras y el tiempo congelado. Lo único que evidencio es cómo lo siento, dividido desde adentro en dosRogernoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1139453028110594232006-02-08T23:37:00.000-03:002006-02-08T23:46:53.910-03:00Gualeguaychú: la distancia y la música.        Entendí esa música extraña. Esa samba, esa batucada, el tocotoc del baile y del no-presente. La sentía tan lejana y tan atractiva para la carne, que me asqueaba y me movía, me tironeaba las sonrisas hasta sacarme de mi. Comprendí que en ella convivían la alegría y la nostalgia; el canto del salto, del apretón, del éxtasis, de la estupidez, y la amargura de saber que algo Rogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1139347724396440102006-02-07T17:56:00.000-03:002006-02-07T18:45:00.623-03:00Gualeguaychú: dos mundos.        Las ciudades turísticas, por su fugacidad y exposición, siempre tuvieron para mí la ventaja de no poder ocultarse. Con tanto maquillaje, terminan siendo evidentes y aparecen en escena.        En Gualeguaychú he visto convivir dos mundos sobre cuya conjunción me interrogaba hace tiempo acá en Capital y que no tuve más remedio que ver en toda su fantochada, Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1139181270074802412006-02-05T20:03:00.000-03:002006-02-05T20:18:05.640-03:00Gualeguaychú: Prólogo        Intentaré no hablar de Gualeguaychú: ya atestada de palabras desparramadas como las negras y las botellas vacías para robar besos, quiero sacar de ella las experiencias que pasan por mi yo-otro.        El ritmo de la samba como ensueño, el olor a lluvia, el capitalismo orquestado hasta en el barro y el sabor de lo efímero, de personas que ya no se vuelven aRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1137866508266338092006-01-21T15:01:00.000-03:002006-01-21T15:05:34.993-03:00Fascismo cotidiano.        No es indispensable ninguna forma de control directa sobre nosotros. Sorprendentemente, nos hemos entregado a la vigilancia. Entonces, en formas ocultas y chocantes para cualquier demagogia o izquierdismo básico y de grupo, al compartamiento más cotidiano teñimos de fascismo.        No conformes, enfermos de paranaioa, vemos fachos en todas las esquinas y Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1137368371376665852006-01-15T20:22:00.000-03:002006-01-15T20:39:31.436-03:00Y empiezo a decir.        Indiscutiblemente parado sobre la decisión de ser quien me pienso. Una actitud ante mí mismo, en la cual el que representa es el mismo que juzga. Una comunión semejante es potencial, peligrosa y conflictiva, aunque de ineludible honestidad para conmigo. Y es esta sinceridad la que me opone e impone ante tanta miseria y falsedad. No participa en mí otra intención que la de Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1137179122284918052006-01-13T15:52:00.000-03:002006-01-13T16:05:22.333-03:00Retiro.        Con gestos de horror y asombro y con cara de competencia, miraron -para luego interrogarme e intentar convencerme- cuando les dije "ya no escribo". En falso entusiasmo erudito y artístico, vería sus bocas entreabiertas y vacías si yo, más sagaz y menos sincero, dijese que muero, que ya no estoy viviendo. Si encuentran palabras para esa ausencia imposible y dolorsa, Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1134492929826995592005-12-13T13:34:00.000-03:002005-12-13T13:56:45.483-03:00Mientras el cielo gire Los sueños de Anouk, "If not for you" de Harrison, también un cielo celeste que hoy no se me cae encima aterrando y aterrante en forma de trenes y pájaros con el cogote quebrado. El cielo escéptico y tierno, el cielo burgués, bucólico, romántico y absurdo. En sus nubes busco los rostros del amor (nunca dejan de aparecer perros y aviones) y a veces giro yo, encielado, desapareciendo. Todo esto, yRogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1133397027049333622005-11-30T21:12:00.000-03:002005-11-30T21:30:27.086-03:00Terror a la pereza        Estar tirado, vaso de gaseosa, sanguche de jamón y queso, televisión: imagen actual de pereza.        Diferencias de elementos aparte (galletas y musica, sillón), pocos de mis conocidos no han compartido esta escena, la han anhelado, recordado con nostalgia mientras controlan remitos en la hora número seis de trabajo corrido o repiten por vigésima octava Rogernoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1132698022392421872005-11-22T19:20:00.000-03:002005-11-22T19:20:22.403-03:00Abrazos de vacío (fragmentos, con título im-propio)(...) Inutil recordar.Inutil recordar porque no te acuerdas en/con el cuerpo.Acordarte de tus dedos y tu palpitaren todas partescuando ataste su cordón -ella te lo pidió-;en la imagen de tu vil mirada acordar la mirada de mamá,la trascendencia de la intrascendente sobremesa,la genética de tus manos iguales a las de tu hermano,pintarrajeadas con tempera;abordar (eso sí que es estúpido)tu memoria Rogernoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1132196185353598172005-11-16T23:37:00.000-03:002005-11-16T23:57:50.266-03:00O como quieran        En la facultad, explicando un tema que no importa sobre gramática del latín, dieron los siguientes ejemplos, rematados con un "o como quieran, es lo mismo": El hombre que edificó la casa se cayó del techo.El hombre que se cayó del techo edificó la casa.         Tampoco interesa pensar sobre el docente porque no quiero discutir al argumentador sino al Rogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1131320836713090782005-11-06T20:46:00.000-03:002005-11-06T20:47:16.733-03:00El robo perfecto        - Hola, ¿como estás?        - Bien... -dijo, con sabor a delito- muy bien.Rogernoreply@blogger.com66tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1130726896029645502005-10-30T23:48:00.000-03:002005-10-30T23:48:16.043-03:00Lo vio en la esquina        Después de dos años, lo vio. Estaba mucho más flaco. Repongo lo que de ningún un modo un cuento corto -casi por definición- debería reponer; pero las casualidades han pasado a formar parte teórica de la relación humana y misteriosa que mantengo con Kairel. Su narración (la tuya, Kai) es el sentimiento y la génesis de la mía. Mis diez palabras son la sintésis melancólica y Rogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1130427784559498122005-10-27T12:16:00.000-03:002005-10-27T13:03:20.256-03:00Amores y bandidos        Leyendo algunos capítulos de Bandidos, de Eric Hobsbawm, y sumido en esa "melancopatía" con que me definió certeramente Anouk, me choqué con una afirmación que me hizo pensar hasta qué punto no pueden ser comparables las resistencias y luchas de un hombre contra el sistema (muchos hombres ejerciendo -tal vez inconcientemente- un poder colectivo e "institucional") con las Rogernoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1130422295033894302005-10-27T10:56:00.000-03:002005-10-27T11:14:06.366-03:00Inconclusa sugestiónInstrucciones: recitar en voz medianamente alta -llorando- frente al espejo, contemplar el paisaje y verse absurdo -humano- al sonreir luego. Y pensar: "si algo tuyo al menos..."Algo tuyo que gime flota en el oleajetaciturno, y agrava la inquietud del paisaje.Y estoy tan triste, tanto, que ni llorarte puedo;pues bajo esa nostalgia que se acurruca en miedo,no sé por qué inconclusa sugestión de lasRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1130171912696587142005-10-24T13:35:00.000-03:002005-10-24T13:38:32.700-03:00Lecciones de urbanidadHagame caso y tome ya lecciones de urbanidad.Cultive buenas maneras donde esconder sus pecados.Vista a su mona de seda y compruebe el resultado.Que usted será lo que sea -escoria de los mortales-un perfecto desalmado, pero con buenos modales.Insulte con educación, robe delicadamente;asesine limpiamente y time con distinción.Calumnie pero sin faltar, traicione con elegancia,perfume su repugnancia Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1129581409989779822005-10-17T17:36:00.000-03:002005-10-17T20:48:37.816-03:00Por la presente:        CONTRATO ENTRE LA SEÑORA WANDA DE DUNAIEW Y EL SEÑOR SEVERINO DE KUSIEMSKi        "El señor Severino de Kusiemski quiere, desde el día de hoy, ser el prometido de la señora Wanda de Dunaiew, renunciando a todos sus derechos de amante y obligándose, bajo la palabra de honor y caballero, a ser su esclavo, en tanto que ella no le conceda libertad.    &Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1127876659829648822005-09-27T23:35:00.000-03:002005-09-28T00:04:33.450-03:00Desplaza-miento        En este incesante no sé qué de desplazarme que voy sufriendo me vi asaltado(r) hoy, mientras caminaba hacia casa. Siempre en movimiento -como si ese desplazarme fuera una condición o una ironía- vengo a salirme de mí y verme desde la distancia del flequillo, desde un colectivo o desde adentro nomás, desde una palabra secreta de la angustia que silenciosamente se expresa y Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1126842235871346022005-09-16T00:42:00.000-03:002005-09-16T00:43:55.876-03:00Proscripto        Lo que sigue estaba anteriormente en forma de comment; pero como yo soy el que maneja este pequeño espacio, que no es totalmete mío -como verán-, he proclamado la venganza de hacerlo hablar, aquí, finalmente.        Debe ser entendido como una respuesta escritural del texto anterior (o sea, como uno solo) y si es posible, así leído. Y también, ya dije, comoRogernoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1126186535759614552005-09-08T10:35:00.000-03:002005-09-08T10:39:04.650-03:00Des-cripto Para Kairel, para Flavia y para Gui- No, para Guido no. El que escribe soy yo: y para Guido.         ¿Qué soledades, qué ocultas pasiones o qué misterios llevan al hombre a la miseria de escribir?        Volverse Roger, Marcos, Anouk... ¿cómo y por qué? Un desfazaje en el agún sueño, una palabra no dicha, los diarios y su irrealidad, la muerte, el desamor y otras Rogernoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1125797459979971852005-09-03T22:04:00.000-03:002005-09-03T22:30:59.986-03:00Disquisiciones sobre el humor        Puedo y quiero ofrecer ahora dos miradas sobre (mi) humor: una a primera vista despreciativa y otra positiva que se desprende de aquella para invertirle su carácter negativo y desdoblar el significado, tal el efecto que persigue el humor.        No es dificil advertir mi uso del humor como un escudo, como una manera de protegerme y distanciarme de ciertas Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1125542192336668982005-08-31T23:27:00.000-03:002005-08-31T23:36:32.343-03:00On my mindPido perdón a los que entran a este blog para saber de ustedes mismos pero en mí, y ahora encuentran una sarta de pegatinas con letras de canciones y poemas, románticos, absurdos, melancólicos, todos mezclados, sin más conexión que yo acá atrás queriendo escribirlas, para no tener que sufrirlas, desordenandolas en mi cabeza, ordenandoles que salgan y me liberen. Pero bueno, asi está la mano en Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1125339185113103652005-08-29T15:12:00.000-03:002005-08-29T15:13:05.120-03:00La vida es dura I don’t want my freedomThere’s no reason for living with a broken heartThis is a tricky situationI’ve only got myself to blameIt’s just a simple fact of lifeIt can happen to anyoneYou win - you loseIt’s a chance you have to take with loveOh yeah - I fell in loveAnd now you say it’s over and I’m falling apartIt’s a hard lifeTo be true lovers togetherTo love and live forever in each others Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1125331312556253612005-08-29T13:01:00.000-03:002005-08-29T13:01:52.560-03:00Tú no tienes que ver nada con ella.Y es lógico que llores, como lo haces,aunque no sepas, aunque no quieras confesar, por qué.Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1125263308808662832005-08-28T18:02:00.000-03:002005-08-28T18:08:28.816-03:00Apuntes sobre un buzo arrugado        Todo lo que tuvimos.        Su memoria hasta aquí.        Mis lagrimas y tus cartas.        Vos y tu novio.        Los pies sobre la estufa y las plantas humedas.        Esa canción.        El abrazo al aire, tu falta.        Mi absurdo, mi llanto, mi dónde estásRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1124145614390050512005-08-15T19:12:00.000-03:002005-08-15T21:36:31.590-03:00Pequeño aporte de (mi) cotidianeidad sobre la tiranía de la fraseología católica        Precisamente porque uno no escucha ni piensa a fondo las cosas que se van diciendo, es que es posible la comunicación; lo que algunos llaman "la diferencia". Por otro lado, con el paso del tiempo se van formando en esos usos los lugares comunes, cayendo en desuso el sentido original. En este caso, la linda frase se ha vuelto un silencioso abuso, muestra de lo arraigadas Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1123856671659554712005-08-12T11:14:00.000-03:002005-08-12T11:24:31.666-03:00Ni nunca        Siempre me gusta volver a Marito. A sus brazos estirados llamando, a su sabor a costa y piernas, a su destierro íntimo y al obligado. Es un poco el sabor de la infancia, el sentimiento humano y el barrio. Volver, quitándose los sobretodos de términos o álgebras; volver a leer sobre el hombre, con el optimismo que se esconde (qué él nos esconde a medias, como jugando con Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1123165280911180592005-08-04T11:20:00.000-03:002005-08-04T11:21:20.916-03:00Esa sinfonía que milagrosamente lees         SINFONÍA         Esa sinfonía que milagrosamente escuchas(el dueño de la radio portátil se ha dormido por lo que no hasintonizado "Radio Cordón de La Habana")                no te pertenece        Esas resonancias magistrales,esas inesperadas estancias que levantan parajes mágicosy despliegan cortinajes,esa Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1122647049278139002005-07-29T11:24:00.000-03:002005-07-29T11:24:09.283-03:00        Necesito esta cita de un libro que le presté a Kai y que ella puso en su blog (http://relox.blogspot.com). Gracias a ambas."¿Quién no se mira en el espejo cuando ha llorado convulsivamente y el dolor lo devora? Quizá no haya imagen nuestra más inolvidable para cada uno de nosotros que ésa percibida, buscada, en las horas de desasosiego inconsolable. El pelo llovido, en la Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1122601285277365782005-07-28T22:41:00.000-03:002005-07-28T22:41:25.283-03:00Insomne y lúcido,acaso alucinando, triste y solo,vuelto hacia atrásveo el camino.Soy yo mil vecesacostado en mil camas,envuelto en noche y de detalles y de hoymuriendo, como dormido.Y el último es un niñocon el torso desnudo que soy yo,de calles y de coches inocente y vivodurmiendo, como morido,y que despiertoy que me miroy no lo reconozco.Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1122339163954259612005-07-25T21:50:00.000-03:002005-07-25T22:14:51.753-03:00Tantas preguntas, Bob... How many roads must a man walk downbefore you call him a man?Yes, 'n' how many seas must a white dove sailbefore she sleeps in the sand?Yes, 'n' how many times must the cannon balls flybefore they're forever banned?The answer, my friend, is blowin' in the wind,the answer is blowin' in the wind.How many years can a mountain existbefore it's washed to the sea?Yes, 'n' how many years can some Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1122254415295039492005-07-24T22:00:00.000-03:002005-07-24T22:20:15.300-03:00Aplazos        Resulta muy triste estar siempre aplazando. Descubrir así de golpe, como un despertador, que uno posterga los deseos, los placeres, las nostalgias. Cosas que fueron y que parece que volverán, siempre alejándose; mujeres que como en un sueño se acercan y no podemos tocarlas, quietas y alejándose. Decir te quiero se aplaza buscando el momento; llorar se aplaza vaya a saber Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1122000177363464702005-07-21T23:24:00.000-03:002005-07-21T23:55:36.010-03:00Existencia y contrabando (II): pérdida de intimidad y desconfianza.        Es necesaria una confesión: en mi existencia ya no existe la intimidad; la olvidé, quizás me olvidó ella, no importa; pero Olvido en el sentido menos poético y sentimental de esa trabajada palabra: el de la pérdida total, sin remordimientos, como quién olvida una calle, el personaje de un libro o una lección de geografía. Olvido sin culpa, sin responsabilidad. El olvido Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1121576186383165852005-07-17T01:51:00.000-03:002005-07-17T01:56:26.383-03:00Wishes...         Wish You Were Here So, so you think you can tell Heaven from Hell, blue skies from pain. Can you tell a green field from a cold steel rail? A smile from a veil? Do you think you can tell? And did they get you trade your heroes for ghosts? Hot ashes for trees? Hot air for a cool breeze? Cold comfort for change? And did you exchange a walk on part in the war for a lead Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1121480249933200672005-07-15T23:07:00.000-03:002005-07-15T23:17:29.936-03:00Doble y uno.        La gente se junta sale, bebe, se mata de risa, baila. Yo soy la gente: y yo no me junto conmigo, no salgo, ni bebo, no me mato de risa, ni bailo. ¿Donde está el desdoblamiento? Aunque yo sea la gente, la gente no es yo.        En ese doblez, en esa marca mal hecha, en ese igual que sale para los dos lados (como un espejo menos macabro) aparentemente en Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1120534981181292132005-07-05T00:30:00.000-03:002005-07-05T00:45:34.636-03:00Existencia y contrabando (I).        Es indudable el por qué de mi existencia. Soy un contrabandista. ¿De qué, desde cuando? No voy a recurrir a demoras narrativas para contestarlas: no sé con exactitud el momento en que me di cuenta de que estoy pasando como contrabando mi mejor mercancía, pero sí que ese instante coincide con mis primeras necesidad escriturarias (pues no sólo son literarias).    &Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1119842287957044142005-06-27T00:18:00.000-03:002005-06-27T00:19:31.666-03:00A estas horas, aquí        Como la otra cara del post que acá preanuncio -el de la fiesta, inexplicable y eterna durante todos los tiempos-, es este poema hermoso de Sabines, que es mío; tan mío como soy yo de esas fiestas que me tienen y destienen y me asolan y me dejan solo, aquí, a estas horas, a deshoras...        Quizás podría Guido dedicárselo a Nicolas, pero yo -que poco o Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1119541644457998372005-06-23T12:47:00.000-03:002005-06-23T13:43:18.546-03:00Paula a la hora de dormirPaula a la hora de dormirY ella se arrima y se recuestacon él en la lugubre muralla.        Mario Benedetti, "Verde y sin Paula"La noche toda, Paula.Mis medias de lana por el suelo,los placares contentos, mi cara de amargadosobre el amargo dulzor de la saliva que se traga y piensa,esa saliva que no haces tuya, dulce, dulceen ésta, esta invertida nochedonde te siento al borde de miRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1119397813225376882005-06-21T20:26:00.000-03:002005-06-21T21:43:36.883-03:00Ejemplo acerca de la forma periodística para la construcción (en título y bajada) de una realidad CLARÍNMurió el represor Suárez MasonEl ex general, que tuvo un papel protagónico en la pasada dictadura militar, sufrió un ataque cardíaco. Se encontraba preso por delitos contra los derechos humanos. INFOBAEFalleció Carlos Suárez Mason El ex jefe del I Cuerpo del Ejército murió a las 7.30 de hoy en el Hospital Militar Central, según confirmaron a Infobae.com fuentes oficiales. Enfrentaba variasRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1118941410926105882005-06-16T13:56:00.000-03:002005-06-16T14:03:30.933-03:00Termina el desfileSi yo tuviera este amor frente al teclado, Reinaldo, las cosas lindas que diría de vos y de las cosas... Por lo pronto, sigo esquivando edificios y fantasmas de bancarios que me persiguen con un sello que lleva mi nombre. The Parade ends Paseos por las calles que revientan,pues las cañerias ya no dan máspor entre edificios quehay que esquivar,pues se nos vienen encima,por entre hoscos rostros Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1118889006352036982005-06-15T23:30:00.000-03:002005-06-16T12:25:19.433-03:00Cuando despiertenY esto hago, desconocido Kavafis, de quien sólo conocía tu camino a Itaca, tu disfrute del camino más que de la ciudad; tu mito, el que redescubres, fue mi descubrimiento de vos. Perdón que te tutee, pero esta noche (en sí misma no es nada porque escucho lejana música y veo coches doblar la esquina) en que creo mueren los perros y enviudecen antiguas novias, me encontré, medio oculto -aburrido y Rogernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1118772708441458682005-06-14T14:52:00.000-03:002005-06-14T15:11:48.446-03:00Meditaciones para relajarme.        Con la rabia profunda; con la hipocresía de actor de bitácora y el aburrimiento vistiendo las máscaras de la angustia y la soledad. Solo y desconsolado. Bruto como un perro y buen amigo. Un pobre hombre atrapado entre sí mismo y los demás, envidioso de las nadas ajenas que parecen tener un destino o al menos un disfrutar esa ignorancia dulce de las amarguras estúpidas y Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1118455743982247802005-06-10T23:08:00.000-03:002005-06-10T23:09:03.986-03:00LunaTítulo arbitrario y común, bien podría ser cualquier otro. Nada más.        ...ahí estaba, a la vuelta de la esquina,        la luna celestial de cada día.                Jorge Luis Borges                 A Christian Kofman Luna, al amar impunemente usadacon bordar de pañuelospara amarse a sí mismosRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117945605000445872005-06-05T01:05:00.000-03:002005-06-05T01:26:45.006-03:00La muerte. El sueño recuperado. Lo real.        I         Se levantó de la cama impulsado. Bajó a la calle y caminó pegado a la pared. No sabía qué lo esperaba a la vuelta de la esquina, como se dice siempre. Se asomó a espiar. Y vió. Estaba su propia espalda que parecía, asomada, espiar a alguien. Entonces le tocó la espalda a la espalda y sintió que lo tocaban en la espalda. Se dió la vuelta y vio su Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117943321213095452005-06-05T00:26:00.000-03:002005-06-05T00:48:41.220-03:00Fiebre de la noche por sábado        ¿Y si afuera, en la calle, a medianoche como ahora mismo, se pasearan los tanques y los generales y sus pitos deseosos de entrometerse en alguna violación? ¿O si hubiera viejas tirando zanahorias y cajitas de preservativos mientras insultan a los dueños de los perros que los hacen cagar en la vereda? Si acá abajo, por qué no, de pronto se juntaran 700 personas a charlar Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117558273045808422005-05-31T13:15:00.000-03:002005-05-31T13:56:01.503-03:00... y represión A los muy pocos que me leen y a los menos que me comparten y sienten conmigo quiero pedirles el enorme esfuerzo de leer este texto infeliz y triste -algún día debo escribir sobre el gran abismo entre ambas palabras- como la continuación del anterior, es decir, que lean ambos; originalmente así estaban pensados, porque así viven en mí. Una decisión de economía de lectura pudo lo que mi cabeza y Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117503594456912322005-05-30T22:20:00.000-03:002005-05-31T13:15:47.776-03:00Angustia...        Es ineledubible la angustia, salvo que se tenga una disposición de ánimo pequeña que nos permita o bien ignorarla o bien superarla con alegrías mediocres que apenas despeinan la superficie felpuda de esos humores mediocres, en los cuales dudo que la angustia sea germinación auténtica, sufrida y dolida.         De todas maneras, la preocupación acerca de lo Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117333499265315552005-05-28T23:11:00.000-03:002005-05-29T01:52:31.173-03:00De mi boca en boca de Mallea        "La creciente angustia metafísica se mezclaba en mi ánimo al espanto y la execración hacia los hombres impuros, hacia los falsificadores. Noche y día temblaba por aquella angustia; noche y día odiaba por esta execración. La impureza de ciertas naturalezas -más que otra sistemática injusticia social- me pareció siempre ser el más grande veneno en el pequeño vaso esférico Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1117071415343386742005-05-25T22:36:00.000-03:002005-05-25T22:36:55.346-03:00Ricardo Güiraldes, marxista        " Sabía que si en gran parte se resiste por tener hecho el cuerpo a la fatiga, más se resiste por tener hecha la voluntad a no ceder. Primero el cuerpo sufre, después se azonza y va, como sin tomar parte, adonde uno lo lleva. Después, las ideas se enturbian; no se sabe si se llegará pronto o no se llegará nunca. Más tarde, las ideas, tanto como los hechos, se van mezclandoRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1116968575721513222005-05-24T17:42:00.000-03:002005-05-24T18:02:55.726-03:00a y b sobre una situación de inteligencia práctica        La joven se acerco a mí, que tenía a mi perro de la correa y lo esperaba en su misteriosa búsqueda, y me preguntó dónde paraba el (colectivo) 110. Repregunté hacia dónde y ella contestó que a Palermo. Señalé la parada y me agradeció y se fue. Entonces, medité, aún a la espera y tal vez caminando ya:        - Entre toda la gente de la plaza, ella se dirigió Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1116298457639144492005-05-16T23:46:00.000-03:002005-05-16T23:54:17.646-03:00Confusiones        Las manos frías son de Guido. El poema va a Anouk Kaplan... Mi corazón¿es tu corazón?¿Quién me refleja pensamientos?¿Quién me prestaesta pasiónsin raíces?¿Por qué cambia mi trajede colores?¡Todo es encrucijada!¿Por qué ves en el cielotanta estrella?¿Hermano, eres túo soy yo?¿Y estas manos tan fríasson de aquél?Me veo por los ocasosy un hormiguero de gentesanda por mi Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1116207205029065012005-05-15T22:17:00.000-03:002005-05-15T22:33:25.033-03:00Ponerme triste tan de siempre        Y uno comienza a escuchar el bajo, el sonido de las guitarras viejas rasgadas como quien espera un momento entero y largo; y las viejitas que caminan abrigadas nos dan una lástima insoportable y nos recuerdan a nuestra abuela. Las baldosas desesperan mientras las esquinas prometen las caras más tristes, las que más deseamos; y entre las personas están la novia y el padre. Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1115648105595075432005-05-09T11:10:00.000-03:002005-05-09T11:15:05.610-03:00El juego del amor Open up your mind and let me step inside,rest your weary head and let your heart decide.It's so easy when you know the rules.It's so easy,all you have to do is fall in love.Play the game; everybody play the gameof love.When your feeling down and your resistance is low,light another cigarette and let yourself go.This is your life - don't play hard to get.It's a free world,all you have to do is Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1115341615509008602005-05-05T21:58:00.000-03:002005-05-05T22:06:55.513-03:00Vueltas        Volver solo en auto me pone indeciblemente triste. Incluso cuando vengo de dejar a una mujer en su casa, de estar bien, de no ser yo por un momento, la vuelta en solitario se me hunde imposiblemente en el pecho.        ¿Qué (me)pasa en esos instantes? ¿Por qué el viaje en colectivo me produce el mismo vacío? ¿Qué tiene el movimiento de mi cuerpo sin moverseRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1114651355239083322005-04-27T22:22:00.000-03:002005-04-27T22:22:35.240-03:00Gira, corazón Viento del Sur,moreno, ardiente,llegas sobre mi carne,trayéndome semillade brillantesmiradas, empapadode azahares. Pones roja la lunay sollozanteslos álamos cautivos, pero vienes¡demasiado tarde!¡Ya he enrollado la noche de mi cuentoen el estante! Sin ningún viento,¡hazme caso!,gira, corazón;gira, corazón. Aire del Norte,¡oso blanco del viento!Llegas sobre mi carnetembloroso de aurorasboreales,Rogernoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1114206035927158262005-04-22T18:18:00.000-03:002005-04-22T18:41:20.180-03:00"Y... dejala" Me importás, y lamentablemente me importa que no te importe un carajo.         ¿Por qué muchas personas temen la confrontación? ¿Qué es lo que las palabras tienen de peligroso para intentar descubrir nuestros sentimientos? No encuentro nada más maravilloso que una palabra para decir/me mi adentro, así como no hay algo tan exacto como un beso para decir "te quiero", o un abrazo Rogernoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1114098942300400932005-04-21T12:55:00.000-03:002005-04-21T12:58:33.350-03:00Padre e hijo        Entonces, escuchando un vagido desde el comedor, Pablo entró despacito; primero espío y vio a su abuelo llorando. Se acercó, le pasó un brazo por la espalda, lo apretó un poquito contra su cuerpo (el abuelo se acurrucó también), sintiendo la lana del sueter en su piel y ese olor especial del que se impregna cuando la usan los viejitos, y le preguntó amistosamente por qué Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1114005398038646122005-04-20T10:44:00.000-03:002005-04-20T10:56:38.040-03:00Descubrimientos en mí por ella        Haber descubierto ciertas cosas me perjudica, me estropea. Hace tiempo ya que pasé de ser un Hombre, y soy una suma de sensaciones y álgebras de la vida, interpretaciones de las cosas y de esas interpretaciones y aquellas sumas. Y hoy no sé si amo. O, mejor dicho, si amo lo que amo o es otro el por qué.        Creía hasta ayer mismo que una mujer me dolía Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1113919171648292802005-04-19T10:59:00.000-03:002005-04-19T10:59:31.646-03:00Llorando.Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1113843614236471192005-04-18T13:48:00.000-03:002005-04-18T16:53:32.896-03:00Los abrepuertas        Uno de los chicos preguntó a la mujer que "vino especialmente al colegio a explicar cómo hay que comportarse ante el tránsito y en la calle" cómo se abría la puerta de atrás del colectivo. La jóven encargada de la docencia sobre seguridad vial comenzó, ante la mirada seca de los niños de tercer grado del Instituto Ave Fénix, a hilvanar una mentira explicando el "mecanismo Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1113101448668200992005-04-09T23:49:00.000-03:002005-04-09T23:50:48.670-03:00Comfortably Numb Hello, Is there anybody in there Just nod if you can hear me Is there anyone at home Come on now I hear you're feeling down I can ease your pain And get you on your feet again Relax I'll need some information first Just the basic facts Can you show me where it hurts There is no pain, you are receding A distant ship smoke on the horizon You are coming through in waves Your lips move but I can't Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1112361395870297532005-04-01T09:59:00.000-03:002005-04-01T10:16:35.870-03:00¡A gritar aquí en silencio!        Descubrí el placer de aullar en silencio, explotar desde adentro hacia los dedos, volar a todas las cabezas y retorcer la mía. Me lo permite la escritura, que me ha enseñado a gritar sin ponerme colorado: ¡Amo, amo, AMO!. Lloré en carta a Anouk, mentí a gusto con El Escribidor. Y acá sobre todo aprendí a gritar sin ser oído ni escuchado, mientras no se leen más que signos Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1111892129172095922005-03-26T23:55:00.000-03:002005-03-28T23:22:05.163-03:00Mi vida en la de Oliverio        "Lo cotidiano podrá ser una manifestación modesta de lo absurdo, pero aunque Dios -reencarnado en algún sacamuelas- nos obligara a localizar todas nuestras esperanzas en los escarbadientes, la vida no dejaría de ser, por eso, una verdadera maravilla."         Oliverio GirondoRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1111294774030874852005-03-20T01:48:00.000-03:002005-03-20T02:00:15.113-03:00Osos*        Tocó la noche de desvelos, ese momento único en que a uno le toca juzgarse, ser creativo o emborracharse. Y acá estoy a medianoche de sábado, juzgándome.        Es penoso confirmar que ni siquiera soy cobarde: porque al menos al cagón le falta algo, llámese coraje, pelotas, lo que sea, para hacer lo que no puede, para ser alguien que no es, para conseguir Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1110156900399115632005-03-06T21:42:00.000-03:002005-03-06T21:55:00.400-03:00Esperanzado y terrible, sufriendo.        Extraño a la mujer que todavía no tuve. Esto creo que se llama Haiku ¿no, Anouk? O Reiki, o como sea, porque de cualquier manera no me interesa saber su nombre, ni entender su significado. Detrás de todos los designios y los indicadores, se esconde la violencia que reprime el sentimiento. Y el sentimiento, nos guste o no, no tiene término ni sentido, ni principio ni fin, Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1109512364734001762005-02-27T10:50:00.000-03:002005-02-27T12:34:21.866-03:00Muchacha ojos de papelNunca te quedaste hasta el alba, y tu tiempo será ayer.Muchacha, ojos de papel, adónde vas, quédate hasta el alba.Muchacha, pequeños pies,no corras más, quédate hasta el alba.Sueña un sueño despacito entre mis manos,hasta que por la ventana suba el sol.Muchacha, piel de rayón,no corras más, tu tiempo es hoy. Y no hables más, muchacha, corazón de tiza, cuando todo duerma, te robaré un Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1109465509770123032005-02-26T21:48:00.000-03:002005-02-26T21:53:26.830-03:00Me recuerdo y nos extrañoMe recuerdo:    Cuando lloré como un nene en tu pecho.    Cuando me abrazaste y fue como si me sujetara al mundo que en mi cabeza volaba indócil y loco.    Cuando nos dejamos y lloraste, y lloré.    Cuando amanecimos juntos, y la mañana fue la única en que dije "soy feliz".    Cuando te vi por primera vez.    Cuando no tuve a mi padre y vos lo Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1109347011483731282005-02-25T12:28:00.000-03:002005-02-25T12:56:51.486-03:00La muerte cerca        Roger dí un paso hacia mi propia muerte, hacia mi suicidio y su asesinato. Cuando volví a escribir acá, había dicho que era el riesgo que corría, y que sería cruel y sincero. Los que me conocen habrán sabido notar que ya esa era la primer mentira: lo dije porque sabía que jamás iba a cumplirlo o, en el mejor de los casos, que nunca iba a poder alcanzar ese descubrimiento Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1109072890345283142005-02-22T08:28:00.000-03:002005-02-22T08:48:10.346-03:00No.        Dijo no. Ni sociología del no, ni poder de la negación, ni nada. No. ¡No!. Y yo no quiero morir, ni dormir y despertar después; ni trabajar ni beber para olvidar; quiero vivir pensando en ella diciendome sí, y también diciéndome no y yo crea que me quiero morir o dormir y despertar después. Quiero sufrir un poco, quiero quererla. Me quiero: por eso no quiero morir -y nadieRogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1108645936715378772005-02-17T10:09:00.000-03:002005-02-17T10:14:29.726-03:00Ganas(es)        Me desperté con ganas de decirte qué linda que sos.        Me acosté con ganas de haberte dicho qué linda que sos.        Me acosté y me desperté con ganas de que me ganes y de que yo no te hubiera perdido.Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1108605580077857922005-02-16T22:51:00.000-03:002005-02-16T22:59:40.076-03:00Rechazado/r        Me di cuenta de que soy un tipo rechazado. Soy también un tipo que rechaza, pero sin voluntad de hacerlo. Rechazado porque no soy agradable ni a la corta ni a la larga: sólo a la media, cuando salvaron la primer distancia y todavía no los agobié con mis humores cambiantes y eclécticos. Rechazado justamente por esas dos pequeñeces, tan molestas, tan imposibles de superar, Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1107884492889228382005-02-08T14:19:00.000-03:002005-02-08T14:41:32.890-03:00Necesito decir esto:        ¿A quién le digo que estoy muy triste, que me sube la depresión por la garganta. en medio del silencio de este salón (en donde los libros estan en fila, ordenados por números ¡los Libros, números!), de este galpón inmundo donde me gano el sueldo? ¿A quién le importa que esté así de triste, sin ganas de discutir, hundido como antes, triste y con ganas de llorar?
  &Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1107653252715900442005-02-05T22:10:00.000-03:002005-02-05T22:27:32.716-03:00Cangilones        Mi vida se completa y descompleta. Se llena, inmensa, con personas, cosas, recuerdos. Y se vacía de gente, de momentos, de paciencia. Constantemente es una y la otra. Soy yo uno, o soy otro.
        No puedo recordar cómo era vacio, cuando estoy completo; y viceversa. Pero siempre voy poniendo a contraluz una con la otra, y llego a concluir que soy las dosRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1107479516827215062005-02-03T22:10:00.000-03:002005-02-04T10:15:30.376-03:00Chau, hasta mañana        Hoy hablé un rato con Anouk y se despidió así como titulo en este post: "chau, hasta mañana". Verdaderamente hace mucho tiempo que alguien no me saludaba de esa forma, salvo en broma o cuando al otro día debemos encontrarnos por algo pautado, agendado, como un trabajo o ir al colegio.
        Pero lo de Anouk era diferente hoy, y me puso un poco triste. Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1106861656543312292005-01-27T18:23:00.000-03:002005-01-27T18:37:10.060-03:00Ofensa al rechazo        Hoy fue para mí un día de rechazos. Negaciones a pequeñas cosas, a las famosas cosas de todos los días. No vale la pena enumerarlas, o decir que entre ellas está la de ella. No es el punto.
        ¿Por qué tengo el humor de tomar todos los rechazos como ofensas? ¿Por qué, por más que sepa las causas reales, los móviles justos del No, no puedo evitar Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1106707945749357402005-01-25T23:40:00.000-03:002005-01-25T23:58:59.646-03:00Perdidas y ganancias        Me está dando cuenta que desde que prometí exprimirme a Roger, ha perdido mucha de esa capacidad lírica que me solía caracterizar y muchas veces hasta estúpidamente enorgullecer. Mis oraciones son frases inconexas, no planeadas, sin vuelo literario, ni enseñanzas morales, a veces con desfasajes verbales y de personalidad, en donde se pierdo y me reencuentra.
    &Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1106706718881873202005-01-25T22:58:00.000-03:002005-01-25T23:31:58.880-03:00Puertas a mi intimidad        Soy un tipo común frente a la intimidad. Soy común, como todos los que lo son, respecto a un grupo iguales a ellos; y muy distinto a otros, que también son iguales entre ellos, pese a que muchos crean lo contrario, tal vez presos de eso de que todos somos únicos, que confunden con inigualables u originales. No sé si soy común u original o lo que sea frente a como me surgenRogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1106313203914403942005-01-21T09:48:00.000-03:002005-01-21T10:13:23.913-03:00Un encuentro        El otro post había terminado con el asunto de los hijos de puta, del hambre, del dolor y de los cobardes. Pensaba hacer un buen enganche a partir de esto, y de que, como cobarde e hijo de puta, cuando un nenito me pidió una moneda yo le dije "no tengo nada". Esto de la propiedad privada y la manera en cómo se consigue y se cuida, realmente supera mi capacidad socialista. Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1106146020430258492005-01-19T11:14:00.000-03:002005-01-19T11:47:00.430-03:00Pensamientos acumulados al azar y organizados fortuitamente        Muy seguido me pasa que me enjuicio en situaciones inútiles. Es más, últimamente me he estado castigando demasiado, incluso cuando el momento no requiere remordimiento alguno, ni muchos menos reflexiones absurdas y extremistas, siempre en el interior. Comprobé no sin resignación que todo esto es una gran farsa mía, porque en realidad no hago sino medirlas contra "la Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1105968520332257082005-01-17T10:10:00.000-03:002005-01-17T10:28:40.333-03:00Vuelvo hasta algún final        Vuelvo a mi blog, a postear. Ahora mismo seré, sin duda, para ustedes, el mismo: Roger. Pero para mí, soy otro Roger. El verdadero Roger, el personaje. Soy el personaje que creé para ocultarme, mientras me muestro ante todos. Y como lo hice para ocultarme y para mostrarme, voy a llevar al extremo a este lindo yo y voy a explotarlo: voy a desentrañar a Roger hasta que Rogernoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1087346548520318562004-06-15T21:26:00.000-03:002004-06-15T21:42:28.520-03:00Trabajo nocturno        Un fragmento más de los Diálogos de Ariel Benedeto, por Olga Ávila Culrid. Quiero reponerles brevemente el contexto: una selección de postulantes en la que Ariel presencia la incómoda charla:
- Pero escuchemé ¿por qué no me pregunta mi disponibilidad horaria?
- No es lo que estamos buscando, sólo eso.
-¡No mienta, se lo preguntó a todos menos a mí!
- Señorita, cuando yo Rogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1087060500931969012004-06-12T14:08:00.000-03:002004-06-12T14:16:15.723-03:00Agostos        Esforzándose por ocultar su lúgubre apariencia, vestido con algunos niños que cansaban sus sueños a gritos y corridas, andaba el otoño, sentado en una plaza apenas maquillada para la ocasión, con el pasto hecho tierra a causa del frío. Con su cara helada, su nariz roja y los ojos como un cristal labrado por la nostalgia, imaginando su destino, repitiéndose algún pasado queRogernoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1086736733012133312004-06-08T20:13:00.000-03:002004-06-14T19:30:51.226-03:00Misterios        Creo haber ya "publicado" este "poema", "pero" de todos modos, aquí lo dejo, o, mejor dicho, aquí y así se deja él a través mío.
¿Quién existe detrás de los espejos,
qué ensaya el silencio del otro lado
de las puertas? ¿Quién desliza su mano
sobre el cofre lacrado de los sueños?
¿Qué misterios arropa lo sencillo,
qué sencillez esconden los misterios?
¿Qué habrá que dar Rogernoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1086470920387915472004-06-05T18:26:00.000-03:002004-06-05T18:28:40.386-03:00El palíndromo de hoy        Han vuelto, y más amenazantes que nunca.
Solo, nada deseo yo: ese da, dan, o los...Rogernoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274618.post-1086285405898533832004-06-03T14:29:00.000-03:002004-06-03T14:56:45.896-03:00Derroteros        Quise rescatar ésto de una amiga, sin darle jucios "literarios" de valor; como si yo o alguien fuera tal para darlos. Además, creo que justamente la ausencia de "literaturidad" es lo buscado, como burla a lo no literario o a lo que pretende enmarcarse en algún cannon, en alguna regla preciosa a seguir. Es una tomada de pelo a los artificios de la palabra, al lujo estúpido,Rogernoreply@blogger.com2