Des-cripto
Para Kairel, para Flavia y para Gui-
No, para Guido no.
El que escribe soy yo: y para Guido.
¿Qué soledades, qué ocultas pasiones o qué misterios llevan al hombre a la miseria de escribir?
Volverse Roger, Marcos, Anouk... ¿cómo y por qué? Un desfazaje en el agún sueño, una palabra no dicha, los diarios y su irrealidad, la muerte, el desamor y otras distancias y reversos, quizás...
Estoy terminando de-escribir: es un proceso igualmente doloroso e indefinido como comenzar. Guido está naciendo; renaciendo, pues ya murió otras veces y reencarnó en pescado de asfalto. Y sí, es un proceso, una cadena que quiere romperse desde adentro de algun cuerpo o una métafora; una duda (algo vanamente humano, por suerte) de muerte o vida, entre criptas y descriptas (de abajo hacia arriba, de arriba hacia abajo, y en donde no muere nadie y alguien vive).
Guido renace, yo vuelvo a morir: ambos notamos un dolor que levanta cóleras y angustias, rebelándose y resistiendo, revelandose aquí y allá en llantos o letras; sentimos duro trabajo, una lucha de demonios con cara de baldosa y piernas de dama, manos de abuela y zapatillas y que se revuelcan y agitan y saltan y gritan y lloran y dicen laputaqueloparionadaimportadóndeestásamordóndeestásnosequé.
¿Qué soledades, qué ocultas pasiones o qué misterios llevan al hombre a la miseria de no escribir?
P.D.: a Augusto Roa Bastos, in memorian. Ese ladrón incomprendido e impune.
P.D.: no nombraste tus vanidades, estúpido Roger, que te/nos mantienen vivo/muertos.
No, para Guido no.
El que escribe soy yo: y para Guido.
¿Qué soledades, qué ocultas pasiones o qué misterios llevan al hombre a la miseria de escribir?
Volverse Roger, Marcos, Anouk... ¿cómo y por qué? Un desfazaje en el agún sueño, una palabra no dicha, los diarios y su irrealidad, la muerte, el desamor y otras distancias y reversos, quizás...
Estoy terminando de-escribir: es un proceso igualmente doloroso e indefinido como comenzar. Guido está naciendo; renaciendo, pues ya murió otras veces y reencarnó en pescado de asfalto. Y sí, es un proceso, una cadena que quiere romperse desde adentro de algun cuerpo o una métafora; una duda (algo vanamente humano, por suerte) de muerte o vida, entre criptas y descriptas (de abajo hacia arriba, de arriba hacia abajo, y en donde no muere nadie y alguien vive).
Guido renace, yo vuelvo a morir: ambos notamos un dolor que levanta cóleras y angustias, rebelándose y resistiendo, revelandose aquí y allá en llantos o letras; sentimos duro trabajo, una lucha de demonios con cara de baldosa y piernas de dama, manos de abuela y zapatillas y que se revuelcan y agitan y saltan y gritan y lloran y dicen laputaqueloparionadaimportadóndeestásamordóndeestásnosequé.
¿Qué soledades, qué ocultas pasiones o qué misterios llevan al hombre a la miseria de no escribir?
P.D.: a Augusto Roa Bastos, in memorian. Ese ladrón incomprendido e impune.
P.D.: no nombraste tus vanidades, estúpido Roger, que te/nos mantienen vivo/muertos.
posted by Roger at 10:35
8 Comments:
yo creo que lo hacemos porque siempre es menos cómodo hablar de uno.
Escribir para crear todo aquello que no somos y quisiéramos. Escribir para hacernos cada vez más chiquitos en nuestra siempre exagerada insatisfacción. Escribir para ser Marguerite Gautier y no simplemente (una persona corriente que tiene tos).
Escribir porque amamos la mentira por sobre todas las cosas. Escribir porque es más importante nuestra visión del mundo que el mundo en sí.
Escribir porque deseamos la compañía del otro en forma de comment y susurro.
Escribir porque la Sra Soledad se entreniene mientras espera que llegue Doña Consuelo.
¿A quién le importa por qué (no) escribis? Lo que interesa es que me haces hablar a mí sin mi consentimiento, me quitas tiempo (y por lo tanto espacio): y el tiempo y el espacio son de mi vida y no de la tuya, infeliz. Sabelo: yo no soy vos; y sobre todo, aunque parezca un oxímoron: vos no sos yo.
Ni aunque quisieras, Roger; seguí nadando en el asfalto y no te ahogues en la vereda-orilla.
Guido.
Voyeur
Ese miedo, ese miedo...
Kai
Esta versión moderna y mediada-mediáticamente del abrazo en comment y susurro es una lamentable necesidad y un deseo que no quiero desear.
Guido.
Yo no soy vos. Yo soy no-vos.
Tu último comentario, eso de 'yo soy no-vos', me hizo acordar del alemán... hace poco pelaba el cable con eso: en alemán la negación no se vincula al verbo como en español 'yo NO SOY..' sino que se la negación implica modificar el artículo, es decir, la negación se vincula al sujeto: Ich bin EINEN Mann (yo soy un hombre) // Ich bin KEINEN Mann (yo soy un no-hombre, esa sería la traducción literal, ese es el sentido de la negación) y Eso me parece potente, es todo un tema... nada más que comentar!
(mucho ya, en realidad, para ser la primera visita)
claro, por eso thomas mann.
Exacto, microcosmos. Yo sería eso: un no-hombre. No sólo por mi condición de no-vos que me une a Guido, sino por la dudosa condición de hombre de éste.
No me refiero a su sexualidad (cosa que no me incumbe en lo absoluto, salvo en lo pulsional de mi escritura) sino a su humanidad, que no parece ir más allá de un par de nostalgias artificiales y de un sentimiento de amistad, digamos, considerable.
No ya por el sexo, quizás sí por el género... es interesante la noción de "no-hombre" que tiene Lacán. No-hombre está, en cierta forma fuera del lenguaje.
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