Fiebre de la noche por sábado

        ¿Y si afuera, en la calle, a medianoche como ahora mismo, se pasearan los tanques y los generales y sus pitos deseosos de entrometerse en alguna violación? ¿O si hubiera viejas tirando zanahorias y cajitas de preservativos mientras insultan a los dueños de los perros que los hacen cagar en la vereda? Si acá abajo, por qué no, de pronto se juntaran 700 personas a charlar sobre el calor que hizo antes de ayer y de calientes nomás -ellos esperaban una banda en vivo o una ejecución pública en un living de invitados, no van a salir para nada- empiezan a tirar piedras contra los autos y las persianas de las casas... Sería genial asomarse a la ventana y escuchar nada, nada, nada y de pronto un pedo o un ladrido. Y ponerse a llorar de pura costumbre, porque es sábado y las bocinas se tocan para cagarse de risa en la cara de la ley vial.
        A esta hora podrían estar suicidándose los gatos, nostálgicas las prostitutas, bondadosos los gerentes -pagándose una ronda de pis detrás de los árboles para todo el personal a cargo-, austeros los masturbadores. ¿Por qué no pueden empezar a jugar al ludo los semáforos, a leer los adolescentes, a matarse a tiros los árboles? Dicen que a la vuelta de alguna esquina cambian pretroleo por confites de los que traen adentro los huevos de pascua ¿Y un vasito de vino podría o no tomarse a un mozo mientras dos hielos salen corriendo -sabemos que el vino tinto no va con hielo salvo en las bailantas o en el almuerzo- y dejan todo enchastrado el piso y los manteles?
        Qué aburridas son las noches sin amigos, sin novia que llame por teléfono, sin boliches ni borrachos, sin una charla con papá y mirando un catalogo de zapatillas de croquet con una modelo divina en pelotas y zapatillas.